Un jour, tu m'as demandé si je voulais me marier. Ca m'avait paru bizarre à l'époque. Je ne suis pas le genre d'oiseau que l'on met en cage. Je t'avais dit non. Tu n'avais pas compris. Je pensais pourtant qu'après tout ce temps, tu me connaissais suffisamment pour éviter ce genre d'impair. Je m'étais trompée. Tu étais déçu et moi aussi. Mais pas pour les mêmes raisons.
Je t'ai revu il n'y a pas longtemps avec celle qui est devenu ta femme et la tête blonde que vous avez fabriqué ensemble. Elle a manifestement été plus conciliante que moi sur la question. Je ne sais toujours pas lequel s'est trouvé le plus embarrassé des deux. Ca m'a fait bizarre et m'a rendu étrangement nostalgique. Non pas que je regrette. Nous sommes l'un et l'autre restés fidèles à nous même, au propre comme au figuré : je ne t'ai pas trahi, je ne me suis pas mariée ;  tu as finalement trouvé la personne parfaite pour accomplir des projets dont je ne voulais pas entendre parler - j'étais finalement juste une erreur de casting.
Mais elle n'avait pas l'air de le savoir. Alors on s'est menti, sur la façon dont on s'était rencontré, sur notre amitié inexistante, sur les nouvelles que l'on ne s'est jamais donné. On s'est dit au revoir en se disant à bientôt, ça avait un goût de déjà-vu et sonnait comme un disque rayé. J'aime toujours mieux être à ma place qu'à la tienne et tu te dis sans doute la même chose.
On ne devrait jamais se servir de pages déchirées comme marque-page.

Elle est là, ma vénus allongée, le corps et les poignets sanglés
Dans son imper en latex elle m'observe, comme la proie de ses projets
Attitude polaire de surface, sourire de Joconde apaisé
Elle est la main qui me cherche et me frôle, du bout de ses ongles laqués
Oh surtout ne crie pas avant d'avoir mal, me dit-elle, les corps étrangers
Ont le goût capiteux du parfum des roses, du romanesque et du secret

Qui est la victime de qui, dit elle, le sacrifié ou son bourreau ?
Peu importe le flacon, si c'est éphémère, mais pourvu que le charme opère
Pénètre jusqu'aux fondations de mon âme, souffle-t-elle, avant de céder

Libérée par l'impact de mes morsures, par la chaleur de mes baisers

Les liens d'Eros tout puissants, sont-ils plus attachants que les liens du cœur ?
Les liens d'Eros tout puissants, sont-ils plus attachants que les liens du sang ?

Nicht länger klage um mich, sterb ich mal,

Als bis der letzte dumpfe Glockenton

Verkündet, daß ich, aus dem Jammertal

Entwischt, bei den gemeinen Würmern wohn.

Nein, liest du dies, gedenke nicht der Hand,

Die es einst schrieb. Ich liebe dich: zu denken,

Du denkst an mich von Trauer übermannt,

Daß müßt mich mehr als dein Vergessen kränken,

Und liest du eines Tages dies Gedicht,

Bin ich vieilleicht schon halb zu Staub zerrieben,

Dann sag auch meinen armen Namen nicht.

Mit meinem Leben ende auch dein Lieben.

      Dass nicht die Welt dein Klagen sieht, gib acht,

      Nicht, wenn ich hin bin, dich um mich verlacht.